senta-te um pouco por aqui

O que me custa isto de escrever. E não é que o faça por obrigação. Nada disso. Alias, apenas o faço quando sinto que pior não posso ficar. Sei que uma vez que me agarre ao bloco de notas não o vou largar enquanto não lhe conseguir meter tudo o que vai. Mesmo que seja para guardar o texto. Mesmo que seja para ninguém ler. Nem eu mesmo. Custa-me, portanto. Que enquanto finjo que tudo vai andando mais ou menos bem e uso a minha camada de bem estar superficial sobre a qual piso no dia a dia, não desco à cave e não remexo naquilo que não devo. Quando me sento às 3h da manhã para escrever sei que já não vou dormir. Portanto evito. É como enfiar a mão no esófago, abri-la bem largo e puxar tudo o que conseguir cá para fora. Ficar dez a quinze segundos sem respirar e depois pousar em cima da mesa. Montar mil pedaços de dor. Reviver cada momento ao longo de uma frase. E como sou mau escritor, tenho de re-escrever a mesma frase várias vezes. Portanto, comparo o meu medo da escrita a um miúdo de cinco anos que tem de ir lá a baixo. Sim. Porque as caves têm sempre formas, cheiros e sons que nos deixam desconfortáveis. E uma vez lá em baixo é que pensamos se temos alguém em casa com quem podemos contar para acender a luz. Ironicamente, a última frase fez-me, acidentalmente, descer mais três degraus. Já começa a ficar sombrio e já se sentem algumas presenças. Hoje não desco mais. Vou antes ter um duelo com um português vermelho.